Se fue. Como se fueron las tardes de Abril hace mucho tiempo. Robando con un gesto todos los inviernos pasados. Y yo no quería nada más que un suspiro en el mes de Agosto. Quizás quería demasiado.
Y ahora las hojas se han ido volando como un tiempo al que nunca pertenecí. Pero quedan aquí los cristales de las ilusiones que cortan cuando caminas. Y ya no sé a qué palabras dar brillo para iluminar esta primavera sin luz. Qué melodía tocar para que vuelva a haber eco por las noches. Qué mirada dar para volver a odiar las hojas en otoño.
Y ya no encuentro sentido, ningún secreto escondido en el paso de unas estaciones en las que no hay noches sin recuerdos.
Y ahora las hojas se han ido volando como un tiempo al que nunca pertenecí. Pero quedan aquí los cristales de las ilusiones que cortan cuando caminas. Y ya no sé a qué palabras dar brillo para iluminar esta primavera sin luz. Qué melodía tocar para que vuelva a haber eco por las noches. Qué mirada dar para volver a odiar las hojas en otoño.
Y ya no encuentro sentido, ningún secreto escondido en el paso de unas estaciones en las que no hay noches sin recuerdos.
1 comment:
Eh, esto era exclusivo mío para su revisión y crítica!!! Jajajaja. Es precioso, me gusta mucho. Describes escenas llenas de poesía y, al mismo tiempo, detalles cotidianos, no sé... Son como telitas de patchwork (se escribe así?). Algún día tendrás que coger aguja e hilo y coserlas todas. Y tendremos una obra fantástica (y larga, y capaz de ganar un concurso!!!!)
Saludos!!
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